Рекомендуемый трек: The Ascent of Everest - Dreadful Patient Persistence
В день, когда это произошло, никто не мог поверить в реальность случившегося. Никто не понимал как и почему это случилось. Знаете, какая самая частая фраза, которую можно услышать от друзей, знакомых, родственников и коллег самоубийцы? «Он выглядел как и всегда» или «с ним было все в порядке», «он никак этого не проявлял». Наверное, потому это и вызывает такой шок и недоумение у людей. С чего бы кому-то кончать жизнь самоубийством когда, у него все было в порядке, все как всегда и как у всех? Работа, друзья, семья, какие-то другие занятия.
Когда об этом сообщили мне, единственное чему я удивился, это тому, на сколько я не удивлён. Он всегда производил на меня впечатление человека, который гуляет по грани; хотя и не так, как это делают всякие рок-звёзды или сорвиголовы, вроде мотогонщиков, парашютистов и прочих экстремалов. Он делал это элегантно, с какой-то неуловимой тоской и грустью. Должно быть, Так брошенные животные скребутся в двери бывших домов. Он гулял по грани, той грани мира, что отделяет нас от вымышленных персонажей, той, что состоит и тончайших нитей, которые так дружелюбно и с заботой предоставляют близкие нам люди. И граница эта, эта вуаль, может быть весьма прочной, может удерживать нас годами от поступка, который он решился совершить.
В конце-концов и вы и я - всего лишь выдуманные персонажи, и реальными нас делает только наша связь с миром. Родные, близкие, Заметки в газетах о наших достижениях, фотографии, забавные истории, которые о нас рассказывают, когда нас нет рядом, интернет записи; перечислять можно бесконечно, почти. Время от времени нити рвутся или появляются новые, иногда, нам кажется (потому как взаправду это бывает редко), будто они рвутся все и разом. Тогда человек и решается на что-то подобное. Он грабит банк, убивает жену/мужа, посылает начальника, закрывается в гараже на последнем свидании с бензиновым двигателем.
Пройдёт не один день до того, как осядет пыль, и все эти шахтеры в поисках крупиц золота побросают кирки, решив, что поиски бессмысленны. Они решат, что произошло нечто, о чем он не сказал, что его подкосило и послужило поводом, к шагу в ласковые объятия смерти.
Вот только мне и искать ничего не нужно, потому как я знаю причину. Я давно это ощущал ещё со времён детства. потому я и остаюсь на одном месте, с самого рождения, никуда не переезжаю, не считая пары заведомо провальных попыток.
А вот он, мог уехать, уехать навсегда, хотя, конечно и ему приходилось ошибаться, прежде чем он смог уверенно расправить крылья. И город это понял. Он почувствовал. И не захотел отпускать его.
Все шло ни шатко, ни валко, но на новых местах всегда так, все ново, непривычно и пугающе. Но он смог занять другое место. Шарик в прозрачном кубе-лабиринте, детской головоломки , всё-таки встал на своё место. Своё. Какое-то. Никакое. И тем не менее, он почти покинул этот город.
Но вернулся, ненадолго, на время небольшого отпуска. Город уже знал, что это будет его последний визит. Родственники, что оставались в нем, собирались переезжать, друзья тоже не хотели всю жизнь прожить в этом городишке. И вот, пришло к тому, что он больше сюда не вернулся бы. Не вернулся бы в этот туман и болота. И он сделал самую большую глупость - вернулся, ненадолго, украдкой, как принято посещать могилы не вполне знакомых людей.
Спустя пару дней, он ушёл ночью из дома, в тишине и одиночестве; до обеда, никто и не знал, что его не было, пока не открыли дверь в комнату, увидев только скомканное постельное белье заливаемое серым светом, сыплющегося сквозь облака как мука через сито. Его нашли в лесу. Рядом не было других следов, он пришёл один и оставил свою последнюю подпись, неряшливым чернильным росчерком, цвета мерло.
Если ты решил уходить - не возвращайся. Не оглядывайся. Иначе, тоже станешь вымышленным персонажем; а спустя время - и этих выдумок не станет. В конце-концов мы все - всего лишь россказни и истории, создаваемые большим количеством окружающих взглядов. Только те, что смогли посетить огромное количество глаз, ушей и умов - более-менее близки к реальности. Но когда Вы умираете - остаётся только история. До той поры, пока о вас есть кому рассказать.