Смотрю на него.
В упор.
Спрашиваю:
- Где живете?
- В замке, - кивает молодой человек.
- В родовом поместье?
- Ну… да.
Стреляю в него.
В упор.
Смотрю, как рассыпается в прах то, что секунду назад было человеком.
Киваю в коридор:
- Следующий!
Входит девушка, смотрю подозрительно:
- Вы… одна.
- Одна.
Передергивает плечами, что тут такого. Спохватывается, начинает бормотать что-то про родителей, что отдельно живет, и…
- Нет, ну еще есть кто-нибудь?
- А, да-да, конечно… Следователь есть, потом подозреваемых три, потом…
Хочу спросить, что расследует следователь и в чем подозревают подозреваемых. Не спрашиваю. Не мое дело.
- Позовите всех.
Девушка подскакивает, вздымаются каштановые волосы.
Рассаживаю вновь прибывших. Снова обращаюсь к девушке, надо же с кого-0то начать…
- Вы… на какой улице живете?
- Флит-стрит.
- А вы?
- Э-э-э… - высокий мужчина закатывает глаза к потолку.
- …улицы своей не знаете?
- Недавно переехал.
- Ну, хоть скажите, что у вас из окна видно.
- Биг Бен.
- А у вас?
- Биг Бен, - кивает девушка.
- У вас что? – спрашиваю неприметного паренька.
На паренька шикают, он не замечает шиканий, он вообще ничего не замечает, кивает:
- Биг Бен.
Все понимаю.
Расстреливаю всех пятерых.
Говорю:
- Следующий!
Входят двое, мне кажется, - муж и жена.
Спрашиваю, как можно непринужденнее:
- Где живете?
- В доме.
- А дом где?
- В Лондоне.
- Улица?
- Э-э-э…
Стреляю.
Перевожу дух, задумываюсь, что-то я поторопился, хотя, кто меня знает…
- Следующий.
Смотрю на доходягу с отрешенным лицом, мне сразу хочется его пристрелить…
Спрашиваю:
- Где живете?
- В Лондоне.
Меня передергивает.
- Я понимаю, что не в Париже. А конкретно где?
- В часах.
- В каких еще часах?
- Ну, Биг Бен знаете?
- Елизаветинскую Башню вы имеете в виду?
- А сами англичане предпочитают говорить – Биг Бен.
Меня коробит.
- Ну, дальше что?
- Вот, я там живу… в часах.
- Ремонтируете?
- Нет… просто живу…
- Но…
- …хотите знать – почему? – он наклоняется ко мне, бормочет почти шепотом, - нелегал я, понимаете… из Латвии… только это никому, это между нами, хорошо?
Думаю, за что уцепиться. Наконец, догадываюсь:
- А… что там внутри часов?
- В смысле?
- Ну… как там механизм, где вы там спите, где едите, как вам шестеренки там всякие не мешают…
- Э-э-э… ну… конечно… не очень удобно…
Вижу, как он стремительно перебирает тощими пальцами где-то под столом, смотрю краем глаза, ага, вот оно, ищет в смартфоне «механизм Биг Бена»…
Стреляю.
Рассыпается в прах, в лицо мне ударяют кровавые брызги, это странно, кровавые брызги, ну да что странно, про Биг Бен-то он не сказал…
Выдыхаю:
- Следующий!
Входит женщина, глаза глубоко посажены, теребит сумку.
Киваю:
- Где живете?
- Лондон.
Еле сдерживаюсь, чтобы не выругаться.
- А конкретно?
- Найсбридж.
- Гхм… адрес?
- Ханс Кресент, двадцать четыре Би…
- Сколько этажей в доме?
- Семь.
- А вы…
- …на втором.
- А дом как выглядит?
- Современный такой… вокруг такие дома вычурные, а этот…
Киваю.
- Гхм… и как оно вам там…
- Да знаете, Харродс рядом…
- Знаю Харродс.
- Утром как приедут товар выгружать, шум, грохот… спать мешают… я-то люблю подольше поспать…
Хочу спросить – чего не съедете – не спрашиваю.
- А работаете где?
- Так в Харродсе же… Шанель Файн Джувей Бутик Харродс…
- Э-э-э… ювелирное что-то?
- Ага… жуть такая, когда покупателей нет, а стоять просто так нельзя… изволь ходить, товар поправлять…
Киваю:
- Большое спасибо… свободны… извините за беспоко…
Женщина вскидывается:
- А вы, значит… людей проверяете… кто правда, кто нет…
Киваю:
- Приходится.
- А вы сами там… были?
Вздрагиваю, как от пощечины, спрашиваю себя, почему ответил:
- Н-нет.
- Тогда откуда вы знаете… как должно быть?
- Э-э-э…
- А если там на самом деле все в замках живут, в родовых поместьях?
- Слушайте, ну я видел… фотографии… улицы…
- И откуда вы знаете, что это правда?
- А если вы убивали людей? Настоящих людей?
- М-м-м-м…
Холодеет спина. Уже готовлюсь что-то отвечать, хотя чувствую, отвечать особо нечего…
- А вы сами… откуда…
Не успеваю ответить, удивляюсь, что не успеваю услышать выстрел, еще успеваю подумать, что будет со мной – горстка праха или хоть капля крови…