Клен зеленый, клен лохматый
под моим стоит окном.
Движется сентябрь куда-то,
красит мир своим пером.
Красит в желтый цвет березы,
щедро охру разводя.
Вот и в жизни нашей грезы -
позолочены края.
Льет оранжевые краски
на листву уставших лип.
Вот и в жизни нашей сказки -
мандариновый налив.
Как-то ночью эта осень,
к моим окнам подойдя,
окропила клен без спроса
ржавой краской сентября.
Все когда-то зеленели,
молодо глядели в мир.
Сумерки.
Все повзрослели,
поржавели, зачерствели,
сбросив юности мундир.
Клен мой бурый, мой лохматый,
под моим стоит окном.
Пробежал сентябрь куда-то,
дальше снег.
Ну а потом...