Странно, что никто не интересуется по-настоящему важными вещами. Кем работаешь? Сколько получаешь? Куда ездишь отдыхать? Какая машина, и когда ты менял её в последний раз? Вот и всё, что интересует других. Ну, плюс ещё, "какое любимое блюдо?" и "есть ли семья?"... Даже если я подробно и добросовестно отвечу на все эти вопросы, что вы узнаете обо мне? И никому не придёт в голову спросить, что я чувствую, когда летней ночью смотрю на двух мерцающих в темноте светлячков. Или когда слушаю шелест ветра в зарослях тростника туманным осенним утром.
Хотя, спроси меня кто-нибудь об этом, вот так, вдруг, я бы решил, что с этим парнем не всё в порядке.
"Научи меня умирать", Мицуо Монро
