а чертовка-боль надо мной глумится:
мне не пьётся, не дышится, не смеётся.
я могла бы сорваться, уехать в другую страну/столицу,
но она и там до меня доберётся.
я харкаюсь стихами, травлю себя рифмой, и так мне дико:
всё летит к чертям, разбивается вдребезги, рассыпается в крошево.
а плутовка-боль злорадно гогочет и шепчет: "иди ко мне!"
ну и как после этого верить, что жизнь хорошая?
мне ни капли не страшно, я открыто смотрю в лицо ей,
а у этой стервы и мускул не дрогнул даже.
мне подкожно один за одним вонзается сверлецо,
а она удивляется, что я сдюжила: мол, ну надо же!
я гоню её прочь, как чертей изгоняют молитвами,
заливаюсь фальшивым смехом, глушу её алкоголем.
а она мне в ответ только скалится: мол, смотри-ка -
вот была человеком, а стала, как чёрствый голем.
она ядовито шипит мне: "в тебе нет искры,
да и смех стал нервозный - не искрящаяся слюда,
а внутри так глухо: пустота и стерильно чисто,
ты так ранена... я, пожалуй, останусь с тобой навсегда".