Листая книг страницы – ветхие, пожёванные,
Кидая в сторону за переплетом переплет,
Жалею лишь о том, что не сожженные
Все эти книги, от которых меня рвёт.
Что за бездарность, низость, извращение?
Гнилые смыслы проедают текст.
И от души мне, ножиком, по-честному,
Их резать хочется, пока не надоест.
За буквой буква, что в слова слагаются,
Кривясь смеются со страниц пустых.
Здесь все божественное, кажется, ломается,
Сбиваясь в стаи фраз – безумных и простых.
А мысль глубокая?... Хах, о чем вы, Господи!
Да разве ж есть ей место в этой мгле?
Зато макулатуры тонны, тысячи
Страниц изрезанных на письменном столе.
