Снова исписаны мною листы,
Рифмы закончились, мысли пусты…
День обречён, а попытки-провалы,
Из-за тебя становлюсь графоманом
В парке, на лавке царапаю стих,
Вот вышло солнце, и ветер утих.
Вонзаю графит в скелеты из клеток:
«Свобода поэту являлась секретом!»
Свобода поэту вновь стала запретом,
Кто, как не ты, узнает об этом.
Закован в объятьях, не руки, но цепи,
Не кисти, но путы, не пальцы, но сети.
Отпустило, свободен, я воздух хватаю,
В секунду отвлекся и снова мечтаю,
Рассудок вернулся, осадки за ним,
Потерянный ангел, хватаюсь за нимб.
Ветром порыва перевёрнуты записи,
Это ведь ты, зло дуешь от зависти,
Сейчас же одна, потеряна в городе,
Минуя циклоны, я в творческом голоде.
Вдвоём под дождём творить неудобно,
Но я потерплю, ведь разум свободный.
Пишу о тебе, промок до костей,
Череп открылся, дождитесь гостей
