Дорога, длиною в жизнь....

Вот и пришло лето. Уже середина. До осени далеко ещё, но жарко, тихо, спокойно.
Нет желания взлетать и парить высоко-высоко, вдыхая воздух полной грудью, упиваясь жизнью. Так было совсем недавно, весной. Ещё вчера сердце вырывалось из груди в ожидании неизведанного. Ещё вчера запах свежести и лёгкого холодка будоражил кровь и заставлял мчаться к одной тебе известной цели. А цель была. Цель ясная, единственно верная. И дорога к этой цели казалась ясной и прямой. И не было ни одного другого направления, только одно, твоё, единственно верное. И мчалась к этой цели, временами теряя её из вида, но веря, что она где-то там впереди. Иногда цель размывалась и теряла свои очертания. Иногда она слегка меняла форму и цвет, но потом снова сверкала впереди, зовя вперёд и вперёд.
А теперь, летом, оглядываясь назад, видишь, что дорога-то позади не такая уж и прямая. А иногда она и вовсе петляла, кружила на одном месте, возвращалась назад. Дворцы и сады, которые героически строила на пути вперёд, которыми гордилась, оказались шалашами или уже полуразрушенными песочными замками. А цель, к которой отчаянно стремилась всё это время, оказалась миражом. Вместо высоких гор – невысокий заросший чертополохом холм, вместо моря – мутный затянутый ряской прудик.
Жаркое лето растопило розовые очки. Мир увиделся другим. Тихий. Обычный. Банальный. Вечный. Ушло ощущение необычности и «эксклюзивности». Ничего особенного, всё как у всех, всё как всегда. Как у соседей, как в фильмах, как сто лет назад, как триста лет назад. Ничего нового и необычного. Всё твоё необычное или особенное уже когда-то и с кем-то было. Кто-то уже так радовался, переживал, плакал, страдал. Уже нет в жизни ничего такого, чему бы ты искренне удивилась или обрадовалась, как раньше, весной. Как когда-то удивлялась светлячкам в ночном лесу или травинке, сорванной на лугу.
Всё в природе закономерно. Всё идёт по порядку. Бывает время для шальной радости, безрассудства и розовых очков. А бывает время для тихого привала у подножия холма. Спокойного, размеренного. Привала, после которого надо встать. Аккуратно и бережно собрать остатки провизии, не спеша отправиться дальше. Не к морю, не к вершине высочайшей горы, а к вершине своего холма рядом с небольшим прудом. Туда, где можно остановиться, где не надо отвоёвывать высокой ценой место под солнцем. Туда, где тихо, где слышно пение обычных птиц, стрекотание кузнечиков и кваканье лягушек. Туда, где увидишь, как листья на деревьях медленно расцветут осенними красками и начнут опускаться на воду твоего пруда.