Сквозанула из дома с утра, пока никто не видел.
И пошла себе...
Беспечно.
Переплывать сибирскую Миссисипи...
Обь встретила меня неласково.
Тяжелым небом. Низкими тучами.
Свинцовой волной.
Тяжелой. Тягучей.
Солнца не было.
Промозгло. По-осеннему.
Я умею плавать. Нырять.
Лежать на воде нравится.
В небо смотреть.
Состояние невесомости.
Даже полета.
Дед Саша научил.
На реке каждое лето проводила.
Много времени на воде.
И в воде.
Но так далеко не плавала.
Ни разу.
Моя самонадеянность сыграла со мной злую шутку.
Уже через минуту заплыва я начала думать, как бы технично вернуться.
И ещё, при этом, перед самой собой, лицо сохранить.
Но упрямство двигало меня вперед.
Хотелось, как парни с катеров.
Мощно и сильно.
Красиво и здорово!
Доплыть и вернуться.
И выйти на берег.
Бодро.
Как мокрая речная богиня.
Эффектно.
Хорошо бы, если зрители подтянулись.
К моему победному возвращению.
Увидели мой триумф.
Восхитились.
А я бы небрежно отжала-откинула волосы.
Устало улыбнулась.
И пошла домой.
Бабушке с субботними «постирушками» помогать.
Купилась я на иллюзию легкости исполнения трюка.
Не по силам мне, оказался, этот заплыв.
Как- то сразу стало понятно. Очевидно.
Тоскливо от этого понимания.
Даже обмелевшая к июлю река, была глубокой и холодной.
Бакен оказался не так близко, как казалось с берега.
Течение сносило меня.
Удаляло от поставленной цели.
В какой-то момент я почувствовала, что такое бездна.
Без дна…
С ужасом.
Я коснулась её пальцами ног.
Ледяной, могильный холод.
Хотелось поджать. Отдернуть.
Теперь я понимаю, как происходит гибель человека на воде.
Сначала легкий страх в сердце поселяется.
Сразу сбивает ритм.
Дыхание.
Сердце подкатывает к горлу. Комком.
Потом одолевает ужас.
Затем накрывает паника.
"Ни берега, ни дна..."
Ты цепенеешь.
Всё холодеет.
Понимаешь, что ты соринка, сосновая иголка под властью стихии.
Захлебываешься.
Бьёшься. Теряешь силы.
Хаотичные движения.
Теряешь волю над собой.
К жизни.
Тонешь.
Всё!
Тебя нет...
Любая смерть именно так и происходит.
Засыпая зимой в мороз, в снегу, человек смиряется.
Он прекрасно знает, что этого делать нельзя.
Категорически! Ни в коем случае! Погибнешь!
Нужно двигаться! Действовать!
Бежать. Ползти.
Пробивать дорогу.
Разводить костер.
Делать нору.
Но ему становится так тепло и хорошо.
Он умирает, улыбаясь.
Ему видятся яркие картины. Снятся летние сны.
Он смирился.
Отдался.
Ушел за горизонт своих фантазий.
Сам ушел.
Человек, который хоть раз прикоснулся к покойнику, умершему, никогда не спутает тактильные ощущения.
Ни с чем…
Могильный холод.
Изнутри мертвого тела.
Невозможно забыть.
Вот бездна также касалась моих пяток своим равнодушным холодом.
Затягивала, как космос. Засасывала…
Заверчивала в воронку.
Мутила сознание.
Захотелось смириться.
Закрыть глаза.
Позволить себя утянуть.
Безвольно уступить свою жизнь.
Единственную.
Уникальную для меня.
Дорогую моим близким.
Никчёмную для Бесконечности.
Не сопротивляться.
Не спорить.
Отдать...
По судоходной части Оби прошла баржа.
Гружёная щебнем.
Несколько сцепок.
Долго шла. Тяжело.
Пыхтела.
Поднимая тяжелые волны.
Выдавливая квасного цвета воду.
Буксир деловито толкал её сзади.
В мощную спину.
Разгонял волну. Дробил.
Как то сразу резко обострилось зрение.
Болтаясь беспомощно в реке, я видела каждый сантиметр металлической обшивки.
Отчетливо. Ясно.
Ржавчину на металлических бортах. Коррозию.
Неровности окраски корпуса.
Каждую заклепку, щербинку.
Меня подхватило, завертело. Понесло.
Бороться с волнами уже не было сил.
Я барахталась, как будто никогда не плавала. Вообще.
Не умела.
Хаотично била руками.
Хватала воздух.
Меня вынесло по диагонали.
На следующий бакен.
За него я и зацепилась. Успела.
За канатную петлю. Поручень.
Толстый и прочный.
Видимо, чтобы крепить лодку бакенщика.
Залезть на него было невозможно.
Подать сигнал - тоже.
Волнами меня било об металлическое сооружение.
Накатывало. Захлестывало.
Каждым ударом о бакен, природа-мать вбивала в мою бестолковую башку инструкции по технике безопасности.
Ный клекота всю оставшуюся жизнь.
Выколачивала из неё самонадеянность, безрассудство и глупость.
Хорошо так вбивала.
Еще лучше выколачивала.
Наотмашь.
Я уже не успевала отплеваться и откашляться, как меня накрывало с головой следующей волной.
Жалкий вид погибающего на воде ребёнка...
Отчаявшегося и дрожащего.
Зажмурившегося от страха перед смертью.
Единственное, что я догадалась сделать, это продеть руку, через петлю.
На ней и висела.
Держалась. Вцепившись. Как ошалевшая от ужаса кошка.
Так бы меня, наверное, и нашли, вечером, случайно.
Бакенщики.
Замерзшую, утонувшую, с петлей на локте.
Паника. Истерика. Страх.
Гремучая смесь.
Дикое ощущение.
Я одна посреди реки.
Никто не знает, куда я пошла.
Никто не видел.
Я никого не предупредила.
Помощи ждать неоткуда...
Изо рта, вместо крика, слабый клёкот.
Дикая, сосущая сердце тоска.
Безысходность.
Понимание приближающегося конца.
Первый шаг на пути к смирению...
Захотелось отпустить поручень. Закрыть глаза...
Даже сейчас, мне захотелось отхлестать себя, шестнадцатилетнюю, по щекам.
Дура! Дура! Дура!
См. Продолжение. Праздный ум - мастерская дьявола. Часть 5. Спасение.
Любите друг друга! Берегите!
Все будет хорошо!
Всем спасибо за лайки! За поддержку! За комментарии!