У каждого в кругу найдется свой Иуда.
Продаст за тридцать сребренников он.
Но живы будем, думаю, покуда
Читается ещё «Пигмалион».
Покуда шепчут ночью сказки детям
И книг не жгут на площади покуда.
Но не забудьте непреложность эту:
У каждого найдется свой Иуда…
© Артём Майковский
Наблюдаю виды Парижа
В распахнутое окно.
Я вижу, я снова вижу,
Как я не видел давно.
В душе моей музыка дышит.
Шуберт то, или Григ?
Неважно, я снова слышу
Каждый шёпот, не то, что крик.
Подступает шестое чувство.
Оно вплотную ко мне.
Истинное искусство
Приходит всегда извне…
© Артём Майковский
Больше стихов в паблике Вконтакте: