Москва проживала сотнями жизней, пока я жил в ней своей одной, короткой. Я видел её не ухоженной и обрюзгшей, веселой и нарядной, полную тайн прошлого, скрываемых в кривых переулках, слякотной и дикой.
Невообразимо новой и высотной, пустынной, одинокой, среди бескрайних парковочных полей торговых центров.
Работающей с пылом и жаром, коптя блекло синее осенне небо чёрным дымом из труб.
Заставленная тонарами, бабушками с беляшами, дешевым ширпотребом по десять, царевной и домохозяйкой, полной гордости даже в бесчестном измывательстве над собой.
Низенькие дома прятались в зелени тополей, клёнов, гомон толпы, перезвон трамваев, с грохотом проносящихся над Яузой, пестрые простыни развешанные во дворах.
Хочет ли она меняться, моя Москва? Какой она хочет быть?
Другой. Разной. Вечно обновляющейся, и оттого всегда неизведанной?
Помнящей красных\белых, своих/чужих, в дыхании прошлого?
Я иду по улицам старых районов, куда ещё не ступал ботинок коммерции, застройщиков. Я дышу запахами уюта, безмятежности, смешанных с запахом скошенной травы, заброшенными железнодорожными линями, пылью вечности.
На этих улицах не все идеально, поэтому я чувствую естественность жизнь. Как зерно фотопленки, передающее несовершенство материала и тепло изображения, так Москва, кусочками не совершенства дарует ностальгию, уют, простоту изящества, ощущение дома, так не хватающих в её обновлённом сердце, лощённом и холодном.
...Осень, шуршат под ветром листья, еще тепло и можно сидеть во дворе в трениках и парадных тапочках.
Как же хорошо дома!