Симфонические рок-хиты – так назывался концерт. В наш провинциальный городок приехала на один день группа из Италии с харизматичным дирижером Фабио – фамилию не запомнила. Скрипки, флейты – и хиты Нирваны, Раммштайна и Металлики. AC/DC, Кисс. И, конечно – Дым над водой. Энд файер ин зе скай)) Крутой звук и свет.
Танцующий оркестр – было написано на афишах. Не обманули. Вызывающие кожано-заклепочные прикиды и танцы под глубокий и четкий ритм, со скрипками на плече. Осталось такое отличное впечатление, что даже разговаривать не хотелось после концерта – чтобы сохранить подольше ощущение произошедшего с тобой чего-то хорошего.
Но дело даже не в этом. Люди. Люди на концерте. Преимущественно тридцати пяти – сорокалетние. И слева через проход – бабушка. Нет, так даже не назвать. Абсолютно седая леди в аккуратной розовой вязаной кофте, с высоким пучком и хулиганистым взглядом. Одна пришла. На рок-концерт в симфоническом исполнении. Захотела – и пришла. За две четыреста. Осознанно, как сейчас говорят. Гармоничная такая. Блин, если я доживу – хочу быть такой же.
Сбоку – мужчина в свитере и с женой. Молча сидят, молча слушают. Хлопают, когда все. Она сидит прямо, он – вполоборота к ней. Через какое-то время по вибрациям спаянных кресел понимаю – в неподвижном мужике пляшет всё. Внутри него бушует Раммштайн. И сам он, в косухе и заклепках, сейчас не здесь – на сцене. Мысленно. С крутым Фабио и его танцующим оркестром. Ни фига не удивлена – сама сижу как изваяние и всей душой пляшу со скрипачом. Самым виртуозно из них танцующим со своей скрипкой и хвостиком на затылке. Я тоже не здесь, со своей дамской синей сумкой и в пиджаке. И мне уже не сорок, и мужику рядом – не сорок. Я пришла сюда одна, вызывающе купив билет онлайн. Он вообще непонятно как сюда попал, еще и с симметричной женой.
Сзади орут. После каждой песни орут и свистят, встают и хлопают, когда хотят. Им тоже под сорок, но им можно – их же четверо и они были в буфете. До и в антракте (в антракте я и сама хотела – но постеснялась нагло махнуть вискаря на глазах у изумленной общественности, я ж – да-да, одна пришла, с аккуратной синей сумочкой). Дико бесят. Презрительно вполоборота оглядываюсь – многозначительно. Типа – задрали орать. Им, естественно, плевать. А мне нет – я хочу к ним, орать и свистеть, и хлопать невпопад. А ни фига. Справа мужик, свитер, жена. Слева я. Без буфета. Мне никак.
После концерта иду на автобус. Бюджетник же. И о двух косарях, потраченных на концерт, я завтра пожалею. Хотя нет. Оно того стоило.
Впереди идет пара – классический провинциальный кежуал. Кожаная куртка на нем (и брюки, конечно же, аккуратные черные брюки со стрелками). Куртка с талией на ней. Тоже с концерта. Он говорит по телефону – ускоряю шаг, не хочу портить вечер и слушать про его нудные домашние дела (одних уже обогнала – «Маша, куда им разводиться, ипотека же, ага, и я говорю, да, ты телефон-то купила?»). И вдруг: «Да круто ваще. Раммштайн, Металлика. И свет такой в такт…» (напевает собеседнику Дорогу в ад). И я смотрю – а у него петелька-вешалка на куртке торчит вверх, из-под воротника выбилась. Задорно так. В такт AC/DC. И жена приплясывает в такт петельке. И прям вижу, как они с уроков сбежали и в кино пошли. Вместе. В бейсболках и джинсе…
Хороший вечер был. Как в душу людям заглянула. И себе. Всем нам, таким скучным, приглаженным сорокалетним людям. Внутри которых остались подростки, отжигающие под Нирвану. Тогда – и сегодня. Сейчас. Всегда…