Такое ощущение, что я спаковался. Все дела завершил. Ничего не держит. Через час вылет. Сижу на чемодане, большой такой кожаный, желтый. Только куда лечу, непонятно.
Не умирать же в сорок лет в самом деле. Значит куда-то двигаться. Куда? Билет вроде бы в кармане был, но никак не найду. Переживаю. Вот вызовут на посадку. А я без билета. Заяц, выходит. А контролеры строгие. Это ж тебе не шутка - полет. Угрозы, террористы всякие. Да мало ли идиотов. И тут в какой-то момент доходит, что никуда ты не летишь. И никакого билета у тебя на самом деле нет. Сам себе придумал, сам разыграл и сам поверил. Сидишь и втыкаешь на этот раскормленный желтый чемодан. А жизнь идет дальше, как всегда, впрочем.