Вышел как-то один русский писатель прогуляться после обеда, для моциона. Идёт себе, всему радуется, прохожим подмигивает, чуть не подпрыгивает от удовольствия — так он славно отобедал. Вдруг видит — дворничиха местная пихает какую-то кипу листов в мусорную корзину истории. Решил писатель тогда развлечься, с простым народом потолковать. Подходит он к дворничихе и спрашивает, как бы несколько игриво:
«А что это ты, сердешная, этакое выкинула, какие-такие, простите за выраженьице, манускрипты-с? Неужто рукописи?».
А дворничиха ему в ответ:
«Мела я себе спокойно, ваше благородие, прибирала участок свой. Глядь, а под кустом — всё ваше творческое наследие, прямо так и валяется. Ну, думаю, нет порядка! — взяла его, сгребла в охапку, да и выбросила».
Побледнел русский писатель, на колени упал перед дворничихой. Рыдает в голос, волосы на себе рвёт да причитает:
«Что же наделала ты, окаянная? Как же теперь память обо мне в веках жить будет? Как узнают обо мне потомки? Как на наследии моём будут воспитываться литераторы?».
Дворничиха стоит над ним, глаза выпучила, что сказать, не ведает. Вскочил тогда русский писатель, бросился к мусорной корзине истории, стал в ней рыться, мятые да грязные листки выхватывать. Да всё не то попадается: то Булгарин, то Кукольник. Встал он тогда на цыпочки, всем телом вперёд выгнулся — тянет руки в глубь, дальше ищет. Дворничиха тем временем в себя пришла, фартук оправила, в землю плюнула, да как даст русскому писателю метлой под зад, так что тот в мусорную корзину истории вслед за всем своим наследием полетел кубарем. Только его и видели.
г. Караганда, 4 августа 2016 г.
Читайте также: