Был момент, когда я бросил писать картины. Потом забросил почеркушки.
Потом мне стало неприятно вспоминать, что был увлечен творчеством. Я не рисую вообще. От слова "совсем". Не хочу. Отвратно даже.
Неприятно стало потому, что я понял одну вещь:
Творчество меня разрушало.
Понял это когда написал одну картинку и долго на нее не мог смотреть. Людям нравилось. Жене нравилось. Детям.
Я не мог смотреть. Когда я ее писал, то было какое-то сосредоточение, которое я боялся сломать или чтобы кто-то вошел и сломал.
Это как балансировать на лезвии. Ты знаешь, что сейчас войдут и я свалюсь и больше, в ближайшее время, у меня не будет глубокого погружения в процесс.
Люди заходили и я сваливался. Не мог удержать
Одержимость? Нет. сосредоточение. подчинение себя цели и процессу достижения цели. Мобилизация всех свои ресурсов.
Картину про которую я говорил - сжег. Смотрел как она горит, как загорается краска, как темнеет. Мартовский снег таял вокруг костра.
Я смотрел и прощался с состоянием, которые крало меня от семьи.
А потом я начал пить. Ушла жена.
Потерял все. Квартиру, деньги. Все. Переформатировал себя и в своей новой формации я чувствую себя более свободным нежели тогда, когда я писал то, о чем мечтал.
Сожалею ли я? Нет.
Правда, никакого сожаления нет по причине того, что творчество это не только созидание, но и разрушение.
Социальное связи рушатся. Люди - мешают.
Хочешь быть творцом? Научись жить один.
По другому никак.