«Господи, опять началось», – причитаю я каждый раз, когда начинается новый сезон одного известного литературного конкурса. Несколько десятков стихов ежедневно выкладывается на специальный портал.
Смотришь, и диву даёшься: когда же уже исчерпается запас буквенной энергии у наших граждан? Когда же надоест им складывать слова в рифмы, рифмы превращать в смыслы, смыслы собирать в строфы? Поток бесконечен, и, часто, удручает члена жюри на всю оставшуюся… Нет, не жизнь, слава богу. На всю оставшуюся неделю до дедлайна, до подведения итогов конкурса.
Вот поэтому нас, «жюристов», так мало. И ценимся мы – повсеместно. Наши имена передают из уст в уста, от одного организатора конкурса к другому. И тут, и там мелькают наши фамилии. Кажется, всё, в следующий раз не соглашусь.
Не хочу, не буду. Но начинается этот самый вечный следующий раз, и ты счастливо берёшься перерабатывать очередную тонну словесной руды. Какое всё-таки точное определение дал этому писательскому бедствию Владимир Владимирович!
И помня о нём, и об Анне Андреевне, и о всех, кто писал ранее, чем мы пришли их судить, я берусь разбирать эти авгиевы конюшни и обязательно нахожу настоящий бриллиант! Ибо, не разу не было такого, что не нашла. Поэтому, пусть – пишут и пишут.