В последние годы "правления" Брежнева судьба привела меня, молодого специалиста, учителем в ПТУ. 25 переростков. Грубые лица, большие руки и ноги. В нос ударил тяжелый запах табачного перегара, матерщина носилась в воздухе. Им никакого дела не было до русской литературы, которую я должен был преподавать. На задних партах играли в карты, остальные смотрели в окно или вяло переругивались.
Проработал я там недолго - примерно месяц. Больше не смог. Работал для одного ученика - настоящей белой вороны в группе будущих уголовников. Он внимательно слушал, что я рассказывал. Иногда задавал вопросы - возникал небольшой диалог.
Прошло года два, и я случайно встретил его в университете - парень работал гардеробщиком. Длинные волосы, нервные дерганые движения, лицо пьющего человека - андеграунд. Разговорились. И вдруг он спросил меня про Солженицына. В ответ я мог только развести руками. И тогда он вытащил голубенькую книжку "Нового мира" с "Одним днем Ивана Денисовича". "В пять часо