Истории бывают разные, иные слушаешь и только диву даешься. Вот какой рассказ из своего детства мне поведала Вероника. «Родители мои были алкоголиками. Один их ребенок, мой брат, был неполноценным и воспитывался в специнтернате. Второй брат ушел в армию и остался в том городе, где служил. Не захотел, видно, в наш домашний дурдом возвращаться.Мать с отцом пили, дрались, в доме иногда не было даже хлеба.В такие дни я, будучи ребенком, бегала на кладбище и ела там то, что обычно люди оставляют на могилах. Иногда это были блины и конфеты, а иногда яйца,Пасхальные куличи и я радовалась, что в мире существуют помины. Однажды я, открывая калитку на могильной оградке, разодрала себе руку о торчавший в ней прут. Кровь капала, но я смотрела не на руку, а на красное яблоко, лежащее на гранитной могильной плите. Достав яблоко, я жадно вцепилась в него зубами и поперхнулась от неожиданно услышанной речи: — У тебя кровь течет,— услышала я чей-то голос. Я обернулась и увидела старуху. Она пристальн