Брест.

Ссылка https://vk.com/ilovepublicbrest?z=photo-38298620_457319775%2Falbum-38298620_00%2Frev

Сто­яла зо­лотая осень... Сол­нечный свет за­ливал все вок­руг. Листья на удив­ле­ние шу­мели зе­леной лис­твой и сол­нечные лу­чи от­ра­жались на шум­ную тол­пу лю­дей изум­рудны­ми бли­ками. Све­жевыс­те­лен­ный ас­фальт си­ял, слов­но ска­зоч­ные феи по­сыпа­ли его звез­дной пылью. Од­на­ко в пес­трой тол­пе ник­то это­го не за­мечал. На глад­ких бу­лыж­ни­ках пе­шеход­ной Со­вет­ской бе­гали де­ти, семьи хо­дили вдоль ки­ноте­ат­ра и ко­фе­ен, бод­рые ста­рич­ки пред­ла­гали муж­чи­нам бу­кеты все еще по­левых цве­тов влюб­ленным и не очень па­роч­кам.В го­род приш­ла осень. Та­кая теп­лая, слов­но за 10 лет иг­ры в шах­ма­ты ле­то вы­иг­ра­ло пар­тию и от­во­ева­ло еще ме­сяц сво­ей жиз­ни в этом се­зоне. И впер­вые за дол­гие го­ды на, впер­вые на этой ули­це от­кры­лась яр­марка сол­нечно­го све­та и улы­бок. На од­ной из де­ревян­ных по­лук­руглых ска­ме­ек си­дел про­давец цве­тов. То­ли жен­щи­на, то­ли ста­руш­ка - оп­ре­делить бы­ло не­воз­можно, как и ос­та­новить взгляд у нее на ли­це. Оно бы­ло край­не неп­ри­мет­ным и не­выра­зитель­ным. Все, что мож­но бы­ло уви­деть, так это па­ру плас­ти­ковых об­ре­зан­ных бу­тылок, в ко­торых сто­яли цве­ты всех от­тенков. Яр­кие, бе­лые, ро­зовые, си­ние, го­лубые и крас­ные. На­вер­ное, в этих бу­кетах бы­ла соб­ра­на вся па­лит­ра сту­ден­та-ху­дож­ни­ка, про­гули­ева­юще­го па­ры что­бы на­писать еще од­но­го ко­та, ко­торый прос­то гу­ля­ет по кры­ше. На каж­дой из кар­тин у ко­тов раз­ные уши. Пра­вое чуть тонь­ше и нем­но­го по­вер­ну­то на­ружу. Кот прос­то от­ды­ха­ет. Ми­мо не­выра­зитель­но­го про­дав­ца за­дер­жи­ва­ет­ся па­роч­ка, со­вер­шенно слу­чай­но. И до пос­ледне­го мо­мен­та ка­жет­ся что они ос­та­нови­лись прос­то что­бы пе­рес­чи­тать ме­лочь в ко­шель­ке.Но на са­мом де­ле па­рень по­купа­ет де­вуш­ке бу­кет. Са­мый ра­зовый. Ка­жет­ся, в нем соб­ра­ны ро­зовые ле­пес­тки всех от­тенком. На са­мом де­ле прос­то не­затей­ли­вый сту­дент-ху­дож­ник прос­то вмес­тил весь сад цве­тущей са­куры в этот бу­кет. Со­вер­шенно слу­чай­но. Прос­то де­вуш­ка очень хо­тела чу­до. Хо­тябы та­кое ма­лень­кое, как бу­кет по­левых цве­тов. И го­род, ко­торый де­вуш­ку очень лю­бил, раз­местил на не­бе ро­зовые су­мер­ки, всех от­тенков что су­щес­тву­ют в ми­ре. Тог­да, ху­дож­ник зас­мотрел­ся на ко­та, взял ши­рокой кистью от­тенки не­ба и слу­чай­но плес­нул их пря­мо на бу­кет про­дав­щи­цы. С тех пор кот, ко­торый прос­то от­ды­ха­ет на кры­ше, кра­су­ет­ся на кар­ти­не с ро­зовым кон­чи­ком уха. Это кар­ти­на уже 2 го­да сто­ит в га­лерее и ее ник­то ни­как не мо­жет ку­пить. Не по­тому что она не­удач­ная. Нап­ро­тив, ког­да на­чина­ешь смот­реть на нее жизнь на ко­рот­кое вре­мя ос­та­нав­ли­ва­ет­ся и слов­но сза­ди све­тит сол­нце, да­же в са­му. пас­мурную по­году. Прос­то это так пон­ра­вилось го­роду, что он ре­шил ос­та­вить эту кар­ти­ну у се­бя. Что­бы на нее мог­ли смот­реть все. И да­же ес­ли на­ходит­ся по­купа­тель, то в са­мый пос­ледний мо­мент у не­го то те­ря­ют­ся день­ги,то она вспо­мина­ет о ка­кой-ни­будь важ­ной встре­че и в спеш­ке убе­га­ет. А по­том прос­то не вспо­мина­ет эту кар­ти­ну. До тех пор по­ка не уви­дит ее сно­ва. Прос­то не­воз­можно удер­жать в па­мяти ку­сочек не­ба. Те­бе ка­жет­ся, что ты его пом­нишь. Но ес­ли за­хочешь на­рисо­вать, то не пом­нишь ни фор­му об­ла­ков. ни их ко­личес­тво, ни, тем бо­лее ро­зовых раз­во­дов, рас­плыв­шихся шел­ко­выми лен­та­ми по не­бес­но­му по­лот­ну. Да­же сам от­те­нок не­ба вспом­нить не мо­жешь. На ска­мей­ке фон­та­на си­дит де­вуш­ка в ро­зовом свит­шо­те в звез­дах и жи­рафах и с ука­зан­ным вре­менем. 4.20. И нее длин­ные, пе­рехо­дящие в пла­тину дре­ды и со­вер­шенно бе­зэмо­ци­ональ­ное ли­цо. Лу­чи сол­нца от­ра­жа­ют­ся так, слов­но ли­цо - это мас­ка из зо­лота. В ру­ках унее жел­тая кни­га. Она зах­ло­пыва­ет ее, вста­ет и идет к фо­нар­щи­ку за­гады­вать же­лание. Се­год­ня это бу­дет чу­до. Прос­то, со­вер­шенно обыч­ное чу­до. Для го­рода. По­тому что он очнь кра­сивый, а се­бе за­гады­вать чу­до как-то не­умес­тно...