Опять скачала Инстаграм. Сижу гляжу на ваши прекрасные лица и идеальные фигуры.
Фу. Неужели все ваши приклеенные ресницы, опухшие от возвратно-поступательных движений рты и наряды а-ля Мулен Руж имеют какое-то отношение к количеству счастья в вашей жизни?
Каблуки. Нарощенные сиськи. Космические оправы ваших очков. Раньше такой нарядный был только Филипп Киркоров. А теперь все кроме меня.
Все эти дурацкие штуковины, которые приклеиваются, наращиваются, увеличиваются, разглаживаются и уменьшаются в приложухе ИнстаБьюти обесценивают вас. Получается вы так сильно собой недовольны, что вам стрёмно показывать людям себя настоящую. И для маскировки вы используете эти ништяки.
Замазав целлюлит на жопе, набив брови не там где велела быть бровям природа-мать и увеличив в фоторедакторе тити на фото вы знакомите мир не с собой, с тарелкой из папье-маше. Налить суп можно, а жрать уже нельзя.
А к мужику то как ходить ночевать в вашем случае? Надо будильник заводить на полчаса раньше чем у него и идти быстро превращаться в секс-символа? А секс? Не снимая утяжек, не смазав дорогущую помаду, не отклеив ресниц? А если капнет что вам на лицо (такое бывает в порыве страсти)... Сплошные страдания. А ведь секс это такой акт духовной близости. Тотального принятия партнёра. Та черта, за которой уже можно всё и нет места маскам и ролям. Тот прекрасный момент когда становится понятно что вы безумно нравитесь без всех этих глупостей типа одежды и общественного мнения. А тут эти брови, которые вы боитесь размазать...
Моя завышенная до небес самооценка никак мне не позволит прилепить даже ресницы себе. Нет уж, любите меня так или валите к чёрту.
Красиво лежать нужно только в гробу. Но там положат специально обученные люди. Им за это хорошо платят.
Любите себя, не страдайте на радость всем окружающим. Счастье это не результат. Это путь и процесс.
