Все мы родители... И всем знакома ситуация, когда, имея великовозрастного дитятю старшеклассника и работая за два часа езды от дома, так, что выезжать приходится чуть не в семь утра, ты влетаешь к нему в спальню, чмокаешь в заспанную мордаху, будишь и спрашиваешь: "Что на завтрак?". "Пельмешек, мусь!" - раздается сонное ответное, басовитое... Ты сайгаком летишь на кухню, отвариваешь эти самые пельмешки, докрашивая на ходу глаз и дочитывая вёрстку нового номера, потом еще раз целуешь чадушко, сообщая, что пельмени готовы и уносишься на работу...
А в восемь часов вечера ты обнаруживаешь в кастрюльке, к которой никто, естественно, так и не притронулся, ибо проспал, серовато-комковатый разбухший клейстер. Это не пельмени, и даже не пельменный суп.. Это гадость какая-то, которую я с бравурными ругательствами вываливала в миску собакам (чему они были, кстати, чрезвычайно рады). И вываливала ровно до тех пор, пока не погостила в доме у своих миланских друзей и не попробовала