На море был штиль. Бабки в станице квохтали, что такого не помнят на своем веку. Ни облака, ни ветерка. Изнуряющий зной бил виноград, прогревал колодцы, плавил провода. Кайтеры сохли и старели на глазах.
В первую неделю они все, как один, с первыми лучами солнца выходили на крутой берег лимана. Стояли молча, как нефритовая армия, и, убедившись, что ветра сегодня не будет, шли играть в волейбол, купаться и пить пиво. К вечеру переходили на водку, и единственный клуб станицы дрожал до глубокой ночи.
Ко второй неделе мяч лопнул, море прогрелось до температуры воздуха, а в ближайшем магазине отказал холодильник. Кайтеры растерялись. Всё больше сидели под навесом кафе деда Океана — как прозвали они хозяина самого далекого от станицы заведения пляжа — пили чай и вяло болтали. Кто-то даже начал читать.
Сам дед, коричневый, как картошка, морщинистый, с огромной седой бородой, перевязанной серебряной ниткой с куриным божком, и блестящей на солнце лысиной, разносил целыми днями чай — и платы не брал.
– Дашь волосок из бороды, а дед? Трахтибидох — и будет ветер.
– Будет, будет, — смеялся дед. — А бороду не трожь.
– Слушай, дед, а было такое, чтобы ветра неделями не было?
– Бывало, конечно. Но я того не помню.
– Дед, а кому ты молишься? Ну я вот крещеный. Православный, в смысле. Тимур вот мусульманин. Витька вообще буддист. А ты кто?
– Я, внучек, бога внутри уже лет сто ношу, да вот имени его не спросил.
Кайтеры переглядывались и улыбались.
Многие разъехались. У кого отпуск кончился, кто умотал за границу в поисках погоды, кто просто разозлился на погоду и уехал домой. Оставшиеся вздохнули с облегчением. С десяток молодых парней и пара девушек. Загорелые и белозубые, с выгоревшими волосами и облупившимися плечами.
– Дед, давай мы тебе огород польем, все равно без дела сидим
– Полейте, чего б не полить.
– Дед, давай свою метелку, сама подмету.
– Ну держи, коль не шутишь.
– Дед, нальешь чая в термос? Мы на пляж пойдем на весь день, мусор решили убрать. Пятый год тут отдыхаем, а никогда толком не убирались.
– Дело хорошее, внучат.
На третьей неделе кайтеры приободрились совсем. Днем помогали в кафе или уходили с большими мусорными мешками на косу, уходящую стрелой в море. Ночью жгли костры на берегу, купались и смотрели звездопад. Дед Океан смотрел на них, сидя на веранде, раскуривал трубку, больше похожую на кусок коралла, и жмурился от удовольствия.
– Подросли внучата.
Вырвал из серебряной бороды волосок, пошептал над ним что-то, порвал и сдунул с ладони.
Пламя костра на берегу вильнуло, заплясало. Ветер бережно подул на затылки ребят и девчонок, как добрый Оле Лукойе.
– Ветер, - прошептал Тимур.
– Ветер, - согласился Витька-буддист.
– Ну значит, ветер. Завтра кататься что ли? Пока ветер не стих.
– Пошли уж до конца косу дойдем. Он теперь не стихнет, - сказал Тимур и оглянулся через плечо на веранду, где тлел в темноте уголек трубки. На деда, старого, как океан, с добрым и справедливым богом внутри.
