Улица Пограничная,
Дом вроде бы «сорок восемь».
Это стена больничная
С дверью, открытой в осень.
Там за стеной хирурги
Плачут, но шьют и режут.
Телесные драматурги,
Образованные невежды.
Метрах в пяти троллейбусы
Ездят себе, катаются.
А за стеною ребусы
«Что отпилить» решаются.
Там, за стеною скальпеля
Лезвие холоднющее.
Спит под наркозом маленькая
Девочка невезучая...
© Артём Майковский
От фотографии старой веет теплом,
Я в полосатой рубахе сижу за столом.
Ты улыбаешься, волосы мне теребя,
Вопрошаешь, как будто: как мог я любить не тебя?
Это старое фото давно уж сдано в архив.
Износилась рубаха, нет больше проку от книг.
И в архиве ты, волосы мне теребя,
Страшным криком кричишь мне: как мог я любить не тебя?
© Артём Майковский
Больше стихов в паблике Вконтакте: