С крыши старой многоэтажки открывается прекрасный вид.
Там, далеко внизу расстилается город, опутанный черной паутиной проводов, разбегаются в разные стороны бесконечные серые ленты дорог, сияют мириадами светлячков уличные фонари и окна домов. И я завороженно смотрю с высоты птичьего полета на окутанный мглой мир, не в силах отвести взгляд.
Ночной воздух сотнями ледяных иголок впивается в легкие. Жадно вдыхаю его полной грудью, как осужденный на эшафоте. Ветер свистит в ушах, треплет волосы, скользит потоками по коже и шепчет, зовет с собой.
Надышаться вволю, раствориться в ночи, соединиться с холодным воздухом, исчезнуть, улететь на крыльях ветра в такую высь, куда не летают даже самые смелые птицы.
Вдох.
Тысячи молекул проникают в кровь, и сердце бьется, спешит разнести их по артериям, доставить к каждой клеточке тела.
Выдох.
Ветер уносит боль, мчит над городом с этой ношей, роняет где-то и летит дальше, свободный.
Я стою на крыше. Я поднимаю взгляд.
Лететь.
Довериться ветру, подняться над засыпающим городом, искупаться в лунном свете и лететь всё выше и выше, туда, к сияющим звездам. Приблизиться к ним, коснуться их, сгореть до тла.
Закрываю глаза.
Шаг в пустоту.
Страха нет.
Я верю ветру.
Я и есть ветер.
