Жил я жизнью «Не своей».
Сил на многое хватало.
Со Христом одних кровей.
Верой побеждал кварталы.
Убеждения был дар,
От грехов имел свободу.
Позже я ни млад, ни стар,
Жил «Своею» жизнью… вроде.
И не то, чтоб так решил,
Избегать людей старался.
И не то, чтоб я грешил:
Высыпался, объедался,
А затем грузнел, грустнел.
Годы черпал мерной ложкой.
Всё кино пересмотрел?
Есть всегда ещё немножко!
Жизнь с пометкой «Не своя»
Против той, «Своей» в кавычках.
«Не свою» Бог дал любя,
Непростую с непривычки.
Но вставая по утрам,
Я был статен, чист и счастлив.
Отдавал себя мечтам,
Избегал легко напраслин.
Вздрогнув, стала жизнь «Своей».
У неё, как оказалось,
Автор подлости подлей.
Жизнь цикутой отдавала.
Есть вопрос: «А где моё,
Если всё, что жил, чужое?
Для кого тогда встаёт
Солнце? Чьи тогда ожоги?
И кому мне возвращать
Все обиды и гордыню?
И с кого мне получать
Возмещение отныне?»
Где же мне найти покой?
Как пескарь в рыбацкой снасти.
Нет такого «Свой-Чужой»,
Есть лишь «Счастлив» и «Несчастен».
Кто-то скажет: «Ну, загнул!»
Будет спорить, но в итоге
Всё сведётся к одному:
Есть лишь «с Богом» и «без Бога».