Сегодня я снова зажигаю звезды. Две яркие, сине-белые. На их свет невозможно смотреть. А одна - желтоватая, приветливая и теплая. Я люблю ее больше остальных.
Под ногами морозно похрустывает земля, перерытая вчерашней бойней. Темные лужи крови не впитаются еще долго. Они настолько велики, что образуют целые запруды - и ветер колышет маслянистую поверхность.
Я устал от тяжести меча, от жесткой кожаной перевязи. Хочется сбросить опостылевшую сбрую, расправить плечи и глубоко вдохнуть холодный предзимний воздух. Но я в дозоре. И вновь хрупают под ногами первые непрочные льдинки, и вновь я иду знакомым до боли путем.
В неярком свете приземистая каменная цитадель кажется серой. Ее стены, в щербинах и сколах, видели многое. Она стояла до меня, будет стоять и после. Тяжелое полотнище флага громко хлопает на ветру. Гордое здание переживет многих из нас.
Слева от меня, через дорогу - маленький аккуратный домик. Там живет Женщина. Она прекрасна. Ее глаза глубоки и ласковы, ее голос звучен, ее руки пахнут теплым хлебом. Я охраняю и ее покой тоже.
Сердце часто трепещет в груди. Нет, это не сердце. Предрассветную тишину раскалывает на части хрип рации. Я чертыхаюсь, и прижимаю кнопку приема.
- Шесть-один, сигнализация сработала, проверь.
Треск помех царапает слух. Отбой. Замок, на который я смотрю, умирает. Реальность безжалостно срывает с глаз стыдливые шелка иллюзий.
Как жаль, что мои звезды - всего лишь фонари. И замок - обшарпаная контора сельской мехбазы. Не копытами боевых коней искурочена под ногами земля, нет, это тракторы вспахали ее многотонными гусеницами. И кровь не кровь, а пролитое второпях масло.
Скоро взойдет солнце. Моя Женщина обратится крикливой, неопрятной бабой - кладовщицей, обожающей посплетничать за спиной, мой меч перестанет быть творением кузнеца и обратится резиновой палкой, а перевязь усохнет до размеров наплечной кобуры.
Как жаль.
Говорят, душа не стареет. Я не верил этому, пока не повзрослел сам. Как многие из нас зачитывались в детстве сказками, где принц - благороден, а принцесса - прекрасна, где мы беззаветно верили, что добро всегда победит зло.
Как жаль, что мы не смогли уберечь эту веру.
Мы мечтали о настоящей любви и великих делах. Кто-то хотел увидеть Средиземье, кто-то- поговорить с драконом, кто-то хотел восхититься невероятной магией великих колдунов. В самой глубине души мы верили в это чудо. Мы мечтали.
Но мы взрослели. И мечта о сказке умирала. Ее заместили мысли о карьере, новой машине, поездке куда-нибудь за границу. Мечта перестала быть недостижимой. Душа уже не рвалась ввысь, и обросла роговой коркой цинизма.
Я женат, растут дети, и вроде бы все нормально. Я умею убивать, и думаю, что умею любить. Научился угождать начальству, и быть строгим с подчиненными.
Но в потайных уголках души еще живет, еще теплится надежда на чудо. Реальность убивает ее, неторопливо и неумолимо, но детская моя мечта, наивная вера в чудо-она все еще не сдается. Только сопротивляется все слабее и слабее. Я чувствую, что разучиваюсь мечтать.
Как мне жаль.
Источник: моя страница на портале "Парнас" http://parnasse.ru/prose/small/thumbnails/kak-zhal.html