Сижу я в душе, поливаюсь перед сном водичкой. И тут понимаю, что, пока не забыла, нужно срочно написать новую статью, а то мысли унесутся в обратном направлении от логики. Сколько уже у меня хранится зарисовок, но дело до конца не доходит. И ведь не лень, не некогда, просто предыдущие темы опускаются в ленте мыслей все дальше, давая возможность писать о том, что надоедливо кружится в голове до тех пор, пока не подаришь виртуальной реальности тотчас всплывшую идею.
Бывало такое, что у меня не получалось уйти к сновидениям почти всю ночь: слова складывались в тексты, не давая мозгам отключиться от работы хотя бы на час. И, наверное, только пару раз в жизни я сопротивлялась до конца, зажмуривая глаза и стараясь уснуть как можно раньше. Один из таких примеров строго засел где-то под черепом. Тогда, вспоминаю, ворочалась, думая, как же обработать материал. Но не прямо сейчас, а утром. Как бы и голова на месте будет, и время суток более чем подходящее для работы.
Обидно, что ни быстро заснуть именно в тот раз не удалось, ни написать новое произведение, ни ответить, о чем же таком я мечтала так бурно, что не оставило и следа, кроме как ощущений, подаривших воспоминания непонятно о чем. Вот даже предположить теперь не смогу: что на тот момент считалось для меня важным, великим: крепче сна и сильнее памяти. Скорее всего, это была лирическая проза, казнившая мои сны мыслеформами. Темы, полагаю, и вовсе не существовало, просто красивые обороты речи и струящиеся потоки размышлений.
У каждого человека, особенно пишущего, бывают такие случаи, когда ему начинают приходить какие-то слова, образующие предложения. Ни к месту, ни к образу, ни к определенному мгновению, а случайно. В пешем пути, в трясущейся дороге с занятыми руками. И если бы сразу сообразить, что вот-вот, и это станет шедевром, нужно остановиться, записать. Плевать на все, жизнь подождет, а творчество – нет. Если бы иметь дар, предсказывающий момент с гениальными мыслями. Столько бы всего уже было опубликовано. Может, оно просто не должно родиться в печати, чтобы это прочитали другие люди?
Этот самый момент упущен. Даже если и были сделаны неплохие зарисовки, все равно их уже не превратить в первозданный шедевр. Не то все! Ушла мысль, убежала далеко, остались отголоски в виде каких-то обрывистых воспоминаний, которых не собрать в кучу. Что и говорить о тех красивых формулировках, изначально преобразовывающихся в дивный рассказ, нашептывающийся самому себе. Очнулся бы раньше, включил бы диктофон, показал бы сегодня миру ту идею. Но нет, человек устроен иначе, изысканнее.
Мы думаем быстрее, чем пишем и говорим, а значит - не все потеряно. Хоть публика и не услышит тех диковинных соображений, зато внутри себя было опубликовано уже бессчетное количество бестселлеров, хранящихся в закрытой библиотеке, вход в которую разрешен только один раз, да и то – единственному себе.
Полина Мелехина