Как и почему начитают писать?
Мой ответ на это – не знаю. Возможно, кому-то необходимо выплеснуть то, что накопилось, у кого-то есть что рассказать, а у третьих внутренние миры просто рвутся наружу. Однозначного ответа нет.
Хочу поделиться своей отправной точкой. У меня это было похоже на прыжок с обрыва.
Не знаю, как вы, но я в последнее время постоянно натыкаюсь на развивающую литературу. Да и в целом возникает ощущение, куда ни повернись, везде мотивирующий посыл тех, кто чего-то достиг в жизни (допускаю, что на подсознательном уровне сама ищу этого). Почти каждый раз слышишь, что проблема неуспеха скрыта внутри человека. Речь идёт о блоках, заложенных разными способами в разное время, которые и не дают сделать шаг, поверить в то, что можешь больше.
И эта история однозначно про меня. Почему, где и как сформировались мои «потолки», сказать не смогу. Этот вопрос к психологу, наверное. Но мысли о том, что могу написать книгу никогда даже не допускала. Помню, как тяжело давались сочинения в школе и «хромал» русский язык.
Современные авторы через одного делятся: пишут с детства, сочинения всегда были на пять, а тома, исписанных историями тетрадей, согревают семейные архивы.
Вспоминаю себя в детстве: «Боже мой, писать? Да вы что? Не, не, не.» Я читала лишь потому, что «надо» осилить школьную программу, а она в гуманитарном классе одной из лучших по тем временам школ-гимназий города была ого-го какая!
К слову, когда перевелась туда в шестом классе с уровнем подготовки обычной средней школы, сразу погрузилась в состояние шока от трёх иностранных языков, изучаемых одноклассниками уже не первый год, плюс латынь, русский и тот национальный язык, который присущ субъекту (для меня он неродной, поэтому тоже как иностранный). Если короче, от шока я так и не оправилась. Прыгала от «удовлетворительно» на «хорошо» и обратно (каким образом мой аттестат оказался без троек, остаётся загадкой), от одного репетитора к другому.
Потом универ, работа, которая к творчеству в любом его проявлении отнюдь не располагает. И оказавшись в свободном полёте под названием «декрет», я какое-то время наслаждалась ничегонеделаньем (дни ухода за ребёнком, даже учитывая бессонные ночи колик и прорезывания зубов, по сравнению с трудовой нагрузкой были для меня отпуском).
Но в какой-то момент, критический наверное, мозг мне сообщил: «Всё, пора смазать извилины, иначе мох, ржавчина и старческая деменция – мой удел». Закончить отпуск счастливым (прежде всего для коллег) выходом на работу не могла – родился второй мой сын, да и не хотела (когда ещё будет возможность быть так близко к детям?).
Чтение книг к тому моменту уже не спасало, и я задумалась…
И тут мой мужчина выдаёт: «А ты сама попробуй написать.», и вгоняет тем самым в ступор когнитивного диссонанса. По отработанной ещё в детстве схеме тогда ответила: «Я писать? Не-е-е.» А он всё не унимается: «Да ты попробуй, хотя бы небольшой рассказ», и добавляет: «Только вот о чём, не знаю». Я ему в ответ: «Ой, это просто, у меня «чердак» сюжетами завален. Проблема в другом: как слова в предложение адекватно вогнать?»
Помню, поворачиваюсь к нему и вижу очумелое выражение лица: «Знаешь, о чём писать, и не пишешь? Ну даёшь!» Ну я и начала пробовать.
Что творилось с моим серым веществом, привыкшим к расслабону за несколько лет отдыха, не передать словами. Но постепенно слова складывались в предложения, предложения – в начало, как я сначала думала, рассказа.
А потом этот рассказ, не спросив у меня разрешения, перетёк в историю на 400 тысяч знаков, и это ещё не конец. Сейчас у меня четыре исписанных блокнота сюжетных линий, характеристик персонажей и просто заметок на будущее. Более того, ощущая острую нехватку знаний в этой теме, глотаю литературу, блоги и заметки о том, как писать.
Одним словом, я прыгнула с обрыва и нисколько об этом не жалею.
Огромное тебе спасибо, родной, за то, что помог допустить мысль: «Могу!»
А вы прыгали с обрыва?