Я не грешу тобой, как странник
Иль поэт. Курю тебя, как горькую отраву.
И как собаку – прогоняю славу.
Сведя ее презрением на нет.
Я не вкушу тебя, как бражник или вор,
В садах упавшего на розы Феокрита
Достаточно - луны. Она разлита
Как дынный аромат меж кожных пор...
Я не сравню тебя. Зачем тебя равнять,
Как гравий иль песок? Устало хрустнет
Запястьем яблок ночь, и будет пусто...
И впишешь ты опять наискосок
Строфу в блокнот...
____________________
@ Лана Астрикова.