Высоко – высоко, где вороны уже не летают,
Где глубинною тьмой отливает небес высота,
В леденящих слоях, личным курсом, отбившись от стаи
Разноцветных желаний, летела простая мечта…
Да, не всё ли равно, чья она! – Важно то, что в итоге,
На ревущих ветрах обретая упругую плоть,
Глядя строго вперёд, в восходящие веря потоки,
Устремилась мечта непокорное время бороть…
Не порвали шторма… и циклоны её не подмяли…
И усталое время, послушно, в чеканную медь
Облачала мечту. И был час торжества и печали,
Где в своём воплощении должно мечте умереть…
Но и это не суть! Я гляжу, как бредёт по аллее
Престарелый Сизиф… И, потешно чихнув на свету,
Вот, сейчас улыбнётся, и, равно воздушного змея,
В сотый раз над собою раскинет простую мечту…
***