мальчик семи лет смотрел на небо. он стоял посреди тротуара, а вокруг него шли люди. казалось, они даже не замечают его присутствия. я сразу понял: он стоит на одном и том же месте довольно долго, не просто же так он сделался для всех невидимым?
он смотрел в небо, не отрываясь. я поднял голову: облака плыли совсем легко, плавными движениями перемещаясь с одного кусочка неба на другой. что он там увидел? казалось, что мальчик даже не замечает того, что вокруг. полное погружение. я подошёл и встал рядом. слегка коснулся его плеча, но тот не отреагировал. в его глубоких детских глазах отражалось голубое небо - мое самое яркое воспоминание с того фестиваля. ни аттракционы, ни звонкие голоса выступающих не запомнились мне. один лишь мальчик, оторванный от земли и унесённый в другую реальность.
я глядел на него, а после - он неожиданно повернулся ко мне, уставился своими прекрасными глазами и спросил:
«вы часто смотрите на небо?»
я не стал обманывать ребёнка и ответил:
«нет, дружище, слишком редко для писателя».
он отвернулся:
«мама сказала, что умершие смотрят на тех, кто им дорог, с неба. они наблюдают за нами, помогают. мой дедушка умер два месяца назад, и я все ещё пытаюсь увидеть его. я даже под ноги разучился смотреть, все время спотыкаюсь, жду знак».
больно кольнуло сердце. я возмутился:
разве можно врать детям? придумывать байки, что кто-то там смотрит сверху добрыми глазами на любимчика?
мне стало невыносимо больно, потому что, на самом деле, это не взрослые обманывают детей.
это мы сами себя обманываем.
