А потом было общение. Много общения. Он-она оказался только выучившимся психологом со страстным желанием спасти всех и каждого. А она... она была уже по уши влюблена в него/нее и хотела любого внимания. Хочет лечить и спасать - пусть лечит, только бы ему было интересно.
Ей был вручен ник скайпа с разрешением писать тогда, когда будет очень нужно. И даже номер телефона с предложением в особо сложных случаях пользоваться вотсапом. Номер телефона был казахский. А она... она была в Москве. Далеко. Оказывается, не все люди на свете живут в Москве... Так просто на улице не встретишь, и даже без приглашения особого не поедешь в гости. Это, конечно, разбило все надежды на скорую встречу с желанным объектом.
Но можно было продолжать общаться в интернете. Было удивительно, что в скайпе и вотсапе она говорила о себе, как о женщине, а вот в блогах - только мужским именем.
Пришлось завести другой, совсем закрытый блог, чтобы писать там о странных чувствах, захвативших ее:
"Кошмар. Я влюбилась в женщину. Которую видела только в записи. Которая живет в другом городе, и более того, в другой стране. Которая выдает себя за другого человека. А всего-то она меня по головке погладила и внимание уделила. С ее стороны - практический интерес, мои проблемы попадают в сферу вопросов, которые она изучает. Идиотизм. Вот сейчас ее нет в сети довольно давно, точнее, она появляется иногда, чтоб пост написать или на коменты к своим постам ответить. Дискуссии не смотрит, личку не читает. Ну, видно занята, потому что мы с ней все сложные дискуссии ведем и так, между делом не ответишь. И она предупредила же меня, что пропадет на денек - реал зовет. Но я ж успела уже всего навыдумывать, что она именно мне не отвечает, что она о чем-то догадалась!!! Хотя, как я поняла, она не чужда таких отношений. Ну в смысле. В том самом. Но я ж мастер длительной платонической любви, мне ничего такого и не надо. И я не брошу все и не поеду туда. У человека своя жизнь. Если она взялась переловить моих тараканов, то это не значит что я ей вообще нужна. Просто жест доброй воли".
Все ее переживания свелись к банальному "Не пишет!" и "Ура! Пишет! Ответила!". Это было единственным, что наполняло жизнь. Это было воздухом и пищей. И в те дни, когда писем не было, она испытывала почти физические боли. Где-то по центру груди. Как будто оборвалось что-то важное, что делало ее существование жизнью.