О, львы, беспечные в своей окаменелости,
Что растревожило обсидиановые гривы?
Мне не избыть уже застенчивой надменности,
Я пленник вечный Финского залива.
Я руки умывал водою ржавою,
Отвешивая от щедрот душевных колкости.
Так ты сыграй мне музыку, кудрявая,
Последний это наш полёт над пропастью.
Зачем живёте вы? Прекрасно и растерянно
Над ближними зачем смеётесь вы?
Но верю я: не всё ещё потеряно!
И улыбаются обсидиановые львы…
© Артём Майковский
Мне приснился шестирукий Шива.
Или сколько у него там рук?
Мы на кухне потребляли пиво.
Постучался участковый вдруг:
«Чтобы пили смертные с богами?
Да ещё индийскими такими?
Я тебя за это бить ногами
Стану так, что позабудешь Шивы имя!»
В общем, он поклялся Брахмапутрой
Навсегда изгнать змею в зелёном,
Выжечь намертво железом раскалённым,
После этого присыпать рану пудрой.
Я спросил у Шивы: «Друг мой, Шива,
Или, может быть, ты мне ещё не друг?»
В целом всё закончилось паршиво:
Лязг будильника и лишь потом – испуг.
© Артём Майковский
Больше стихов в паблике Вконтакте: