Зима. Февраль. Усталый полустанок.
Мой бог, как далеко ещё до марта.
На снежном покрывале кляксы галок.
Живешь в тревоге будто, без азарта.
С утра слепит, а в ночь – опять метели.
Февраль. Зима. До марта далеко.
Но зазвучат весенние капели.
Зиме неважно на добро или назло.
Как в феврале писать? Не понимаю.
Февраль – итог зимы, весны предвестник.
Монастырей зимы седой наместник.
Несёт февраль предощущенье рая.
Да, простынь белая протянет до апреля.
Зиме гудит сова: «Как жаль, как жаль!»
До марта завтра ровно три недели.
Зима…Февраль…
© Артём Майковский
Мне повезло; я не был на войне,
Друзей своих не провожал в закаты.
Мне повезло, ведь это не по мне
Гремят артиллерийские раскаты.
Я не был там, где были многие из тех,
Трясущих в мороке пустыми рукавами.
Привычна где тоска патронных лент
Под чёрными немыми облаками.
С победой не вернуться мне домой
Не буду никогда уже контужен.
Визг мин, свист пуль, снарядов дикий вой,
Весь этот ужас мне совсем не нужен.
Как стыдно мне; я не был на войне,
Не провожал друзей своих в закаты.
Мне очень горько, что ночами не по мне
Гремят артиллерийские раскаты.
© Артём Майковский
Больше стихов в паблике Вконтакте: