Девушка, привет. Сегодня ровно год с тех пор, как я написал тебе первое письмо. В таких случаях люди обычно говорят «кажется, будто это было вчера» — что за ерунда! Они просто не пробовали прожить хоть день без кого-то столь же прекрасного, как ты.
Я разлюбил халву в шоколаде, но тренер все еще считает меня жирным. В голову закрадываются подозрения, что он успокоится лишь когда мое тело примет форму, подходящую для отправки факсом. Это хорошая новость, если у тебя есть факс: буду присылать себя в гости.
К халве претензий нет, кроме того, что её состав на обороте кажется мне более матершинным, чем песни группы Ленинград в исполнении дворника Василия с Северного Чертаново. Определенно не то, что я бы мог прочитать вслух при женщинах и детях.
В твоем почтовом ящике уже 77 писем. Это ровно на 77 больше, чем я когда-либо кому-либо писал, не считая записок любимой женщине в первом классе. Эта ветреная особа не так давно вышла замуж — как будто нельзя было подождать меня 20 лет! Мужчина вообще не должен быть навязчивым — еще пара лет и я бы точно ей позвонил, чтобы пригласить на пятое свидание.
Что-то наша машина времени сбоит, включает заднюю передачу, вместо того, чтобы на всех парах лететь в освещенное твоей улыбкой будущее. Тпру! Не туда, машина! В будущее, в будущее! Туда, где ты пробежишь глазами по этажам небоскребов из умилительных глупостей, которые я для тебя выстроил и спросишь: «Ты это серьезно?».
«Да нет, конечно!» — отвечу я, шлепну тебя по попке, отберу мобильник и отвернусь, чтобы ты не заметила спелый цвет лица.
Я совсем не серьезно.
Совсем.
Не серьезно.
Тебя.
Люблю.
© Андрей Эмдин, «Девушка, привет» Вконтакте