Что-то я вижу не слишком много радости на твоём лице от нашей встречи. Ты улыбаешься мне натянутой приторно-кислой улыбкой, словно съев конфету, которую до тебя грызли двое суток муравьи (ой, тот ещё вкус, скажу я вам: кисло, горько, язык, губы немеют, короче, не советую я вам этих конфет). Зачем так нехотя улыбаешься? По привычке или потому что так правильно?
Знаю, я тебя смущаю. Что-то, что проявилось во мне, заставляет тебя елозить на стуле, словно в испуге, что твою шалость заметит злобная гувернантка и обо всём доложит, куда следует.
Мне кажется, что на самом деле, ты не радуешься нашей встрече. Словно от неё разрушается то, что возводилось в твоём мире годами, жизнями, поколениями.
Я почти слышу эту возмущённую брань, которую ты хочешь послать в мой адрес. Возможно, я тебя огорчу, но мой почтовый ящик на приём таких посланий теперь закрыт.
Пощади себя. Перестань делать то, что тебе не нравится. Перестань улыбаться, когда этого совсем не хочется. Перестань притворяться, что живёшь и радуешься, если чувствуешь, что это совсем на так. Ты можешь не улыбаться, если не хочешь. Это же твои губы. И ты в праве решать, как и для чего их использовать.
Просто будь. Не для других. Для себя. Сейчас.