Мы достигли парковки, и я остановился посреди нее, потирая пальцами по волосам. Боже, эта мигрень. Я достаю бутылку обезболивающего, суну в руку несколько таблеток и проглотил их. «Вы зависимы, приятель», - говорит Исаак. Я кладу бутылку в карман: «Сколько раз ты мне скажешь?» «Каждый раз, когда вы их принимаете. Вы проходите бутылку в неделю. «Потому что у меня чертовски болит голова, чувак. Убирайся из моего дела. «Может быть, если вы курили травку». "Заткнись. Не могу поверить, что ты говоришь мне, что мои болеутоляющие хуже, когда ты все время это проклинаешь. "Это естественно." «Так умирает, это не значит, что это хорошо для тебя». Мы добираемся до моей машины, ярко-красного мустанга шестидесятых, его громоздкая форма выделяется из гладких современных машин на стоянке. «Хорошо, почему, черт возьми, Ван-Станг», - говорит Исаак. Я сажусь на место водителя. Исаак открывает пассажирскую сторону, и его ноги хрустят вокруг всего мусора. «Ты тоже здесь жи