Про счастье. Сегодня я опубликую пост, который вообще не свойственен бизнес-блогам. Недавно я читал про одного писателя, вы его не знаете. Он не кассовый. Я даже не буду называть его имя, потому что книг его я тоже не читал и рекомендовать их вам не имею права. Я слышал лишь историю про этого писателя — и она великолепна. Не устраивайтесь поудобнее, она очень короткая. Считается, что писатель должен просыпаться к обеду в своем особняке. Закуривать трубку, пить кофе или сразу шампанское, ходить по дому в халате на голое тело. В постели его должна лежать женщина. Может даже две. У писателя холеные руки, хорошие контракты, заступники во всех сферах, аристократические замашки. Но наш писатель был вовсе не такой. Он жил в небольшом сибирском поселке и просыпался в 6 утра. Мороз градусов 45. Хтоническая тьма за окном, как будто мир еще не сотворен. Писатель кормил кур, быстренько завтракал, потом садился в свою старенькую Волгу и мчался на работу за 40 километров. Дорога — катастрофа,