Это лето было для меня необыкновенным, хотя все было как всегда. Но почему, когда я сейчас приехал в город, не то что тоской, а какой-то щемящей грустью жжет в груди. Спится плохо: картины уходящего лета, одна за другой, калейдоскопом мелькают во сне. Просыпаешься: мокрая подушка, смятая простыня, одеяло на полу, одуревшая башка, лицо в зеркале просит кирпича и не отдохнувшее тяжелое тело говорят о беспокойной смутной ночи. Я понял, почему это лето не уходит от меня. Я и мои друзья, которых я знаю с детства, повзрослели, стали другие. Другие отношения, другие чувства, более глубокие что ли, крепкая пацанская дружба и выручка стала еще крепче, любовь к девчонкам стала еще горячее. Стало интересней, хотя тот же футбол, те же вечера, то же веселье и приколы. Грустно, тоскливо – хочу опять туда. Не в деревню, сюда я могу приезжать хоть каждую неделю, а в то ушедшее лето.
Три вещи будут напоминать мне об уходящем лете:
Запах скошенной травы
Жар ночного костра
Колдовской шум камышей.
Здесь я
