Встали пораньше, старт. Уходим с негостеприимной якорной стоянки, слишком все голо и не укрыто. Макушки гор в сплошных клубящихся облаках. В горах замки донов, башни, арочные мосты соединяют тоннели, поезда тянутся сквозь горы как червячки в надкусанном яблоке.
Так и не узнали, что стояли под самой Этной... Вулкан, если и извергался, то где-то там, над тучами, мы его вспышки приняли за отсветы не видимых с воды городов. Сперва шли на моторе, но недолго, вскоре появился ветер, сильные шквалы. Короткие, но резкие, ледяные ветры сливаются с гор. Убрали стаксель, его не успеваем подбирать, идем под одним гротом, оперативно приводясь на порывах. Тащим воблер.
Нас догнала яхта под французским флагом, подрезала, пройдя кормой под самым носом. Вызов принял, выставил стаксель, пошли гоняться. Шли наравне, но это не шло на пользу троллингу: воблер заметался по поверхности. Поэтому, показав свои возможности, вскоре убрал стаксель и благоразумно отстал. Опять же шквалы... В проливе ближе к Мессин