От этих невозможных грязных прядей
Исходит не половник, а ремонт.
За сколько ураганов тот палладий
Рискнёт промониторить Ферапонт?
К чему нам, глупым, кратеры и ливни?
Чего мы ждём, когда целуем мох?
Ужель теперь полезны стали бивни,
А хохот Терминатора издох?
Нет-нет, неправда, строчки нам покажут,
Куда бежала плотная вдова,
А хитрые реакторы накажут
Твою больную книгу как трава.
И все мы упадём на штырь цинизма,
Раскроем персональные гроши.
И вкусим килограммы коммунизма,
Когда б не запестрел я в той глуши.