Аристарх этот — сволочь. С другой стороны, я сам виноват, какого черта впутался в разговор? Сидел бы, уткнувшись в книжку, дожидался поезда. Вместо этого я теперь в смятении. Пытаюсь не поверить, будто все, что считалось жизнью, не существует. Что я просто антураж. Вернее, его крошечный кусочек, чья задача сидеть, уткнувшись в книжку, дожидаться поезда. Интересно, он вообще есть, этот поезд?
***
— Интересно?
— Простите, что?
Он с легким сожалением оторвался от книги и взглянул поверх очков на непрошеного собеседника. Тот сидел на полу, поджав под себя ноги. Помятый, невнятный, всклокоченный тип. В общем, бомж.
— Давно за тобой наблюдаю. Весь такой поглощенный. Повезло.
Он брезгливо поморщился. Беседы с маргинальными личностями не входили в круг его интересов.
— Спорим, ты даже не знаешь, о чем речь в этой книжке, — не отставал бомж.
— Займись своими делами, — раздраженно бросил он, возвращаясь к чтению.
Страницы книги оказались девственно чисты. Все. Включая обложку.
— Безобразие! — возмутился он. — Это что, какая-то извращенная шутка? Верните мне книгу немедленно!
— У меня ничего нет, — продемонстрировал немытые ладони бомж.
— Что вам от меня нужно?
Он беспомощно озирал платформу в поисках поддержки. Бесполезно. В ожидании поезда никто не обращал на него внимания.
— Ничего. Здесь просто скучно. Так о чем книга?
Он вдруг понял, что не знает, и это испугало его. Он прижал к вискам похолодевшие дрожащие пальцы, стремясь вернуть спокойствие. Не получилось.
— Кто вы?
— Хммм… — задумчиво изрек бомж. — Вот уж вопрос вопросов… Зови меня, к примеру, Аристархом.
— Дурдом какой-то, — пробормотал он сквозь зубы.
— Если бы… Просто сон.
Он резко поднялся со скамейки, оставив книгу, и пошел к краю платформы высматривать поезд.
— Не веришь? — спросил бомж. — Правильно. Я тоже сперва не верил. А поезд не придет.
— Отстань от меня! — истерично выкрикнул он.
На платформе никто даже не шелохнулся.
— Нет никакого поезда, понимаешь? И тебя нету. И меня. И вообще никого. А он есть.
— Кто?
— Тот, кто видит сон.
— Ну так, может, это я и есть? — разозлился он. — Проснусь сейчас, и ты исчезнешь.
— Ага, ага… — закивал бомж, — хочешь, я тебя для верности за жопу ущипну?
— Тьфу! — в сердцах сплюнул он на рельсы.
А поезда все не было.
Он подумал, если доказать безумному Аристарху всю абсурдность его заявлений, то чертов поезд появится и увезет. Только вот куда?
— Действительно, куда? — глумился бомж. — И, главное, кого?
— Меня.
— А ты кто?
Как ни старался, он не сумел найти ответа, хотя мог бы поклясться, что до разговора с Аристархом знал. Точно знал, кто он, куда и зачем. Что у него есть прошлое и будущее, есть жизнь.
— Мы вроде узоров на обоях или, скажем, ковре, — бомж явно получал удовольствие, смакуя каждое слово. — Фон. Не всем же выпадает быть главными героями.
Он вернулся на скамейку, открыл и пролистал книгу. В ней по-прежнему не нашлось ни строчки.
Бомж протянул ему засаленный карандашный огрызок.
— Аристарх этот — сволочь, — мстительно вывел он на девственно чистом листе.
***
Тот, кто видел сон, проснулся, сетуя, что не видит снов.
— Просто ты их не помнишь, — ответили узоры на обоях. Или, может, ковре.