Граница СССР -это самое граничная граница во все времена! И самое святое место на земле, это мы знали с детства. Кто-то в этом сомневался? Суровые пограничники, злющие собаки, враг по ту стороны перепаханной полосы…С такими мыслями я собиралась впервые в жизни пересечь границу. Всего лишь советско-чехословацкую. Но ведь и там враг, потому что вокруг этого неразумного соцгосударства Чехословакия самые что ни на есть вражьи капстраны: Австрия, ФРГ. Кругом растление и антисоветчина. Итак, выпало мне большое, нет, ОГРОМНОЕ!, счастье поехать на практику в Чехословакию после 4-го курса института. Почему и как меня выбрали -до сих пор для меня загадка, потому что в такие поездки отправляли крутых отличников, завзятых общественников и прочих хороших людей. Я же была средняя троечница, без талантов, без профкома, тем более, прогульщица, и чего уж там скрывать, типичный вариант советского студента в вузе средней руки. И когда на собрании курса зачитали мою фамилию в списке путешественников, вздрогнула не только я. Обидно было многим, и справедливо! Но и сейчас скажу, я вообще была не в курсе моей кандидатуры. Единственно, чем я это оправдываю, это тем, что на 3 курсе меня назначили старостой, так как порядочные студенты к этому времени уже устали быть между молотом и наковальней, т.е. все-время отмечать отсутствующих, а потом иметь с ними тесный разговор в туалете. А я как раз из этих прогульщиков, вот мне радостно и передали журнал в руки. Возможно, это высокое назначение и сыграло свою роль. Или фиг его знает…
Готовить нас стали не по-детски, по-настоящему, словно нас ожидало путешествие на тот свет. Хождение по всем комитетам снизу до верху, знание наизусть всех африканских вождей, которые в это время стали строить социализм в отдельно взятых племенах, доскональное знание биографий коммунистических страстотерпцев всего мира, в общем, страшное дело. И вот надо мне было ко времени самого главного похода в райком комсомола на последнюю встряску поиметь такой казус: с моего комсомольского билета отвалилась моя фотография и потерялась!!! Представляете, прихожу я в райком, вся такая уже выстроенная и обученная, подаю им мой комсомольский билет для знакомства, а там пустое место вместо фотки! Уж что я выслушала по этому поводу, я всего не помню. Самое мягкое было, что такие, как я, недостойны представлять нашу страну нигде, и что я дала в руки врагу самое мощное оружие: теперь мой билет недействителен, а моя фотка может быть использована в шпионских документах. А я уже к этому моменту свыклась с мыслью, что еду заграницу, и уже так хотелось, так хотелось! Дали мне сроку неделю привести свой билет в порядок. А как это сделать? В общем, повесила я голову и попрощалась со своей мечтой. На следующее утро стою на остановке автобуса, чтобы преодолеть последний отрезок пути в институт, мокро, дождь, голова опущена вниз (обидно же). И вдруг вижу: валяется моя крошечная фоточка (если помнит кто, там размер их в билете был с копеечку), вся такая мокрая, потоптанная, порепанная, но МОЯ! Схватила я ее, прилепила нежно в свой не менее потрепанный комсомольский билет и помчалась в райком. Меня снисходительно приняли, но сказали, чтобы я все-равно не расслаблялась, так как они еще подумают до начала поездки, можно ли меня пускать.
Настал день отъезда, мне все-таки выдали паспорт, погрузились мы в поезд: четыре девочки, четыре мальчика и два надсмотрщика: наш декан (вот такой мужик!) и дяденька из КГБ. Девочки в одном купе, мальчики в другом, декан и гбист в третьем. Но я не расслабляюсь, я же помню, что впереди страшное испытание -граница. И пограничникам, конечно, уже передали, что в поезде едет ненадежная девочка, может, не выпускать ее? И вот Брест, граница, поезд остановился, мы с девчонками стоим в коридоре и в окошки видим, как вдоль состава бегут погранцы с собаками, распределяются по вагонам. Страшно, но молодость берет свое, и я радостно улыбаюсь и машу рукой симпатичному дяденьке в погонах. В это время нас загоняют по купе и велят сидеть, не рыпаясь. Холодок бежит за ворот… Слышим, как по крыше вагона бегут люди с собаками (реально!), в коридоре топот и грозные голоса. Ой, мама-мама, черт меня дернул потерять эту фотку!!! Вдруг распахивается наша дверь в купе, и тот самый симпатичный дяденька говорит мне: «Выходи из купе!» Мне даже ничего объяснять не надо было, я все поняла. Бросила прощальный взгляд на своих товарищей по купе, попрощалась мысленно с ними и пошла. В коридоре у меня забрали мой паспорт, спросили, кто я и что. А потом -читайте внимательно! Мне дают в руки синий, чужой, паспорт, и говорят: «Границу будешь пересекать по этому паспорту. Выучи, как тебя зовут и сколько лет. В купе молчать, никому ничего не говорить, из купе не выходить. Если не сможешь этого сделать -ссадим с поезда». Я от ужаса только мелко-мелко трясу головой, руки дрожат, непроизвольно делаю шаг в сторону купе декана. Тут же следует окрик: «Марш в свое купе, два раза повторять не буду!» Захожу я в купе, девчонки ко мне: «Что, как?», а мне ведь велено молчать. Сажусь молча в угол, они видят у меня в руках синий (другой!!!) паспорт и тихо отодвигаются от меня подальше. Тоже думают, что приплыли, вот я и раскрылась. Открывается дверь, заходят молодые ребята-пограничники, проверяют паспорта. Протягиваю и я свой. Они спрашивают, как меня зовут и сколько мне лет, и где живу. И вот только не смейтесь, на чистом чешском языке, (я никогда не слышала его раньше, честное слово!)с тем самым идеальным произношением, которого невозможно добиться, если ты не родился в этом месте, я отвечаю, что зовут меня Маркета Кашталанова, что мне 13 лет и живу в Брно (на всю жизнь запомнила!).
Девчонки обалдели! Фотка на паспорте где-то чем-то напоминала мою потрепанную фотку с комсомольского билета. Посмотрели пограничники на меня и вернули мне мой паспорт со словами: «Счастливого пути!». Пауза…
Потом уже пришел тот дяденька, обменял мои оба паспорта, тоже пожелал счастливого пути, и поезд тихо начал вползать на вражью территорию Польши. Еще минут 20, до проверки поляками, я сидела в ступоре, молча, и только потом, когда поезд разогнался, я выползла в коридор, поскреблась к нашим родным, советским, декану и гбисту и выложила им эту сказку. Они ничего мне объяснить не смогли, только кгбист что-то записал в свой блокнотик. И наконец, проводник, старый усатый морж, открыл мне подоплеку этого кошмара. Оказывается, в этот день обучали молодняк-погранцов проводить проверку документов. И на мне потренировали того, в ком сомневались. «Что же с ним теперь будет?», спросила я. «Да ничего, отправят на дообучение», ответили мне.
Очень жалею, что не сохранила свой комсомольский билет, канул он где-то в лету. Но традиция осталась: поездки за границу -это всегда незабываемо!