Солнечные лучи освещали квартирку студию. В ней перестали готовить ужин в первый месяц лета. В это утро медный запах крови отражался воздушными потоками воздуха от стен и потолка. Два вентилятора как верные слуги вращали и взбивали воздух комнаты.
Боль была условна и совсем не цепляла разум. Стекающая ранее кровь давно свернулась и скрыла порезы.
"Хорошо не нож" - подумал он. Повредить оболочку можно, но зайти дальше было бы слишком. Смерть это личное. Для встречи с нею определенно лучше случай или свидание. Но не театр...
В театр смерть водят только страдальцы. Впрочем это дело индивидуальное.
Поднявшись он прошаркал в ванную. Подошвы прилипали с удивительной цепкостью к глянцевой плитке, с абстрактными алыми мазками.
"Несанкционированное творчество" - подумал он.
Мысли в тот остаток дня были такими же липкими. И как и комната требовали уборки... мытья стен.
Ясно было одно - убивая эго, убиваешь и инстинкты.
Р.Л. (Роман Летов)