Он уехал в ночь. Скрылся, растаял, словно рассветный туман. Будто его и не было никогда, будто подушка смялась случайно, и постель вовсе не хранила тепло его тела. Его не было. Опять, снова, как всегда. Обман, пыль и резкие повороты. Такими были эти отношения.
Она села на кровати, прижав ноги к животу и положив голову на колени. Хотелось плакать, закутаться в сорочку, босиком бежать по его следам. Но слёз не было, а следов не осталось, они исчезли, смазались, затёртые другими следами.
Ещё даже не рассвело. Из приоткрытого окна сочился сырой холод. Это была всего лишь ночная прохлада, свежее дыхание сада. Но не сейчас. И не для неё.
Она знала, что он уйдет. Что ничего не изменилось, он уходил уже не раз. Всегда обещал, целовал, говорил. Она верила. Ждала его, любила. Плакала по ночам. Искала ответ в его красивых серых глазах. Они улыбались, ласкали ее, и она улыбалась в ответ, хотя сердце ее болело, потому что не могло иначе.
- Я так люблю тебя. Останься со мной.
Она шептала, она молилась, ногтями впиваясь в его плечи. Он улыбался. И говорил, что будет так, как она хочет. Она ловила его дыхание, стонала, целовала, плакала от счастья. Почти верила. С каждым разом всё меньше и меньше.
Он уходил уже пять раз. Вот так же исчезал, ни слова, ни записки. Ни просьбы ждать его, ни обещания вернуться. Он вставал, надевал джинсы в темноте, майку и куртку. Выходил во двор, садился на мотоцикл. Немного просто сидел, словно размышлял уезжать или нет. Раза два она просыпалась раньше, чем он заводил своего коня, и видела в окошке черную фигуру с опущенной головой в овальном шлеме. В эти мгновения она замирала, и надежда рвалась и стучала в груди. А вдруг останется? Теперь уже навсегда?
Но он не остался ни разу. Дорога манила его. Душа бродяги. Он просто не мог усидеть на одном месте, жаждал увидеть асфальтную ленту, убегающую за горизонт. Бесконечную, холодную, серую. Настоящую владычицу его сердца. Ни одна женщина не могла тягаться с дорогой. С мерным рычанием мотора его мотоцикла, с которым он сливался в одно целое. Вот где настоящая любовь.
И так он жил, листая дни, отмеряя километры. Уезжал далеко. Иногда очень надолго. Никогда не знал вернется ли снова. Жил этим, даже дышал.
А она больше не хотела ждать. Не хотела проводить дни, ненароком прислушиваясь, не гремит ли рокот его байка, не он ли показался на горизонте. Это очень больно, каждый раз ошибаться, очень больно каждый раз чувствовать, как рассыпается сердце. Снова складывать его осколок к осколку, заставлять себя улыбаться знакомым, вставать по утрам, наконец, постирать простыни, где он спал.
Она продала свой дом. Уехала навсегда, ни с кем не попрощалась, не сказала ни слова, куда переезжает. Она знала, что больше не будет одна. Она увозила в себе его частичку. Ту, что всегда будет с ней, что всегда по-настоящему будет ее любить и никогда не бросит.
И ей было все равно, что он не найдет ее, когда вернется. Он вернется, она знала. Просто она устала ждать.
Продолжение здесь
Подписывайтесь на канал, чтобы ничего не пропустить, ставьте лайк, если история понравилась, и обязательно делитесь своими впечатлениями в комментариях. Как думаете, девушка правильно поступила, что уехала? Может стоило подождать еще, вдруг он изменится?