Он промчался мимо и окатил ее водой из лужи. Только что прошел дождь.
Она никогда не будет с ним счастлива. Такая мысль приходила в голову уже не первый раз.
Она всегда много читала и мечтала писать, что-то свое, что отличало ее от других. Чтобы восхищались и было признание. Но время шло, а мечта лежала на полке и пылилась.
Она искала вдохновения, оно копилось внутри и рвалось наружу, но она не понимала, как оформить его красиво, чтобы было нужно людям. Ведь если не нужно людям, то и себе не нужно.
Она пожирала книги, одну за другой, не похожие друг на друга. Листала страницы людей, идей, вдохновения. Делала заметки и боялась начать, потому что начать всегда самое сложное.
А самое страшное было отсутствие идей в голове.
Однажды, она взорвалась. Полились просто слова. Они ложились на бумагу танцующими буквами и складывались в понятные предложения.
Она не узнавала себя, но, возможно, до этого она не была собой. Она не умела быть свободной, и вот свобода прорвалась наружу.
Она начала видеть мир иначе.
Она стала уверенной.
Каждого волнует только внутреннее я, и мы гладим его тем, что находим вокруг и радуемся, каждый по-своему. И она радовалась по-своему, потому что поняла, что уникальна.
И теперь у нее есть уникальное преимущество - творить!