…А ты всё пишешь, слушаешь, не спишь,
А время вдаль бежит неумолимо.
Уж за полночь. Ты за столом сидишь.
Усталость в воздухе. Печальная картина.
Ты учишься в двух школах, днём как все,
И только ночью можешь жить свободно,
А за окном играет дождь и снег.
Сейчас писать стихи уже не модно,
Да и плевать на моду! Пусть живёт в сердцах других,
Зацикленных на ней, непостоянных,
Тебе самой Судьбою послан дар
Писать стихи так живо, складно, рьяно!
Ты пишешь ночью, чтоб никто слышал,
Чтоб вдохновенье ненароком не спугнуть,
И мысли, словно посланные свыше
Ложатся на бумагу, стоит лишь вздохнуть.
Твои стихи тебе диктует небо!
Ты в это веришь, этим ты живёшь,
И лишь не многие всё понимают это,
Для остальных всё это вымысел и ложь.
…А ты запишешь стих свой на бумаге,
Тетради сложишь в сумку, ляжешь спать.
Ведь завтра трудный день, две школы снова,
А вечером жди вдохновение опять!