я сегодня скучная.
муж на меня обиделся. почему - не говорит. говорит, "за вчерашнее".
ууу... делал фигню и спросил, нравится ли мне, а мне не нравится.
первый раз за десять лет брякнула, что в голове было.
обиделся. а я десять лет молчала - нормально.
а сказала - обиду нанесла, дальше надо было молчать.
идея мне в голову запала, захотелось написать. вот, пишу. и герой не мой, и мир получается странный.
но хочется.
финал пока тоже так, намечен только.
хочу попроще написать. без всяких там изысков. попробую. вдруг пойдёт?
а вообще, написательство убивает.
не вижу результата работы.
у хороших, у писателей, у них всегда есть отклик. не ввиде комментов и отзывов, так хоть в виде продаж и прочего.
у меня ничего этого нет.
и получается, что пишу без результата. это угнетает.
моё писательство ощущается иногда бессмысленным, как покраска травы осенью в весёлый зелеёненький.
да и то, наверное, смысла поболе будет.
но захватило, да. хочется попробовать.
ещё интересно о написательстве: все рассказики и отрывки, которые сюда выкидываю, царапают дно.
выводов из этого - вагон и маленькая тележка. и все унылые.
ладно, пойду, кофейку попью. может, полегчает.
ваш Мартокот
