У вас бывает такое, что безумно нравится повествование, но ужасно бесят герои? Когда «Блииин, какая классная книга» и одновременно «Да что ж вы все идиоты такие!».
Энн Пэтчет ведет рассказ как сторонний и равнодушный наблюдатель. Спокойно и даже с циничным холодком она рассказывает, как рушится семья и создается новая, как запутавшиеся в собственных обидах взрослые ломают жизни детей, а потом уже подросшие дети ломают следующие жизни. При этом каждый считает себя самым несчастным и оскорбленным, лелея и пестуя детские шрамы и обидки.
У автора нет любимчиков, а в рассказе нет оценочного мнения. Думаю, именно поэтому на книгу такие разные отзывы – читатель остается один на один с переживаниями и страхами, проецируя проблемы Казинсов и Китингов на собственную жизнь, и находит свои болевые точки.
Эта книга о любви. Булгаковской, выскочившей из-за угла с ножом для апельсинов. И эта книга о нелюбви. Такой огромной и равнодушной нелюбви, что в бездне этого равнодушия гибнет никому не нужный ребенок. А еще пятеро детей тоже гибнут, только это сначала незаметно. Чужие дети никого не волнуют, а свои в это же время пристроены к чужим – но ведь в новой семье они уже как бы свои, нет? Нет.
У книги такая странная обложка, что я ожидала банальный женский роман. Как хорошо, что я ошибалась! Сдержанные эмоции автора, как вообще любые сдержанные эмоции, страшны непредсказуемостью. Когда рванет и кто пострадает, неизвестно.
P.S. Невозможно бесили меня Беверли и Берт. Новомодные психологи сказали бы: «Ну, это потому, что ты бы так не смогла. Всегда бесит то, чего в себе не хватает». Ах-ха. Серьезно. Я бы так не смогла.