Свежей холодной водой пахнет рассеянный свет луны, когда идёшь по дымному городу, вдыхая ночную тьму. Морскими бурунами шумит острый гравий под истоптанным каблуком. Мокрыми иглами впивается ветер в лицо, покрасневшие руки сжимают шершавую ткань. На шерсти пальто мелким бисером блестят серебристые капельки. Горбатые фонари окрашивают мир в оттенки сепии. Город вокруг живёт, дышит и шепчет истории. Мелькают в тумане тени прошлого. Мосты поднимаются, обрывая пути. Ты здесь, больше никуда не нужно идти.